Coliflor Cocida

un tren inmóvil?

2009-05-08T01:44:00.003-04:00

Un torrente de historias habrían de pasar por la vida de Andrés antes de animarse recién a escupir alguna anécdota.

-¿Hay algo más triste en el mundo que un tren inmóvil bajo la lluvia?

"Creo que una buena pregunta es un buen regalo" -suele decir Andrés, "Una invitación de aquellas que vienen de sorpresa, sin ser esperadas, pero que recide en el universo de la mente". Andrés suele dar las gracias cuando le hacen preguntas como esta, él piensa que algunas pueden inclusive convertirse en llaves que abren puertas en la mente de las personas. Einstein nos ayuda "Lo importante es no dejar de hacerse preguntas", -Andrés solía contestar a esta frase con algo de ironía "Lo importante es no dejar de escucharlas".

Esta invitación -Andrés le gusta llamarle así a las preguntas y no seré yo quien lo contradiga, claro, porque Andrés soy yo mismo utilizando un cliché lingüístico para ayudar a sobrellevar mi dicción deteriorada. Decía que esta invitación es una de las tantas que Pablo Neruda escribe en su Libro de las Preguntas, ¿A alguien le parece que hay algo más triste en este mundo que un tren inmóvil bajo la lluvia?. Sí, claro: el hambre, la miseria, el odio. ¿Pero es que hay realmente algo más triste en el mundo que un tren inmóvil bajo la lluvia?.

La primera vez que leí esta frase, escrita en una pared en el barrio Yungay (hace un tiempo fui con una cámara dispuesto a encontrarla, pero ya no existía, algún censor o purista la habría borrado), sentí una tristeza inmensa, quizás el día era propicio para que mi imaginación me hiciera pararme mojado bajo la lluvia, contemplando a este tren quieto, rieles inservibles, calderas mojadas, proyectos inconclusos, llueve sobre mojado, los histéricos, tu vida destrozada, animarse a comenzar historias y no terminarlas nunca.

Hoy fui al concierto-lanzamiento del álbum "La Batalla Urbana" del cantautor German Espinosa (http://www.germanespinosa.com/), entre canciones comentó su encuentro con la invitación de Neruda. Su lectura fue algo distinta, el disco es bueno.

La imagen es de Ned Lyttelton (http://www.flickr.com/photos/marysson/).

Lazy Line Painter Jane/This is just A Modern Rock Song

2009-04-04T00:47:00.002-04:00

Morricone/Parte I

2008-03-21T01:58:00.015-03:00

Domingo 16 de Marzo. Son apenas las 4:50 AM del segundo domingo del año académico y mi alarma suena por primera vez, la máquina odiosa aprieta y retuerce la cabeza, la mano que rápido busca el botón de emergencias y el artefacto canalla que yace lejos del alcance del brazo. Un segundo entonces bastó para comprender que yo mismo había programado la tortuosa hora del despertar. Tomo mis zapatillas, mis shorts cortos -"mis caszelys" y un polerón para el frío, me enrollo el cronómetro a la muñeca y extraigo $1000 y la tarjeta bip desde mi billetera para dejarme sólo lo indispensable en los bolsillos. La carrera comienza fuera del edificio, en una esquina de la comuna de ñuñoa, corro por Salvador, avenida que a esa hora no se sabía tal y más bien parecía un pasaje de esos donde los pelusas juegan a la pelota. Llego al Parque Forestal y viro hacia el poniente, me encamino hacia Plaza Italia, la gente en las calles con botellas de pisco, cajas de vino, cigarros en mano y olor a trasnoche, ellos me miran mientras corro, no entienden muy bien los contextos, yo tampoco los entiendo pero en lugar de seguir mirando corro aún más rápido para no desafiar los destinos y los ánimos que alguna que otra cara poco afable amenazaban con poner a prueba. Sigo por el Parque, atravieso el Bellas Artes y llego finalmente a Estación Mapocho, miro mi cronómetro: 30', nada mal pienso, mientras miro a todas esas personas en fila. Sé que esta pregunta podría irritarle señora pero esto es para Morricone, no? -pregunto a un cabo del cordel humano. No se preocupe -responde, no será el último en preguntármelo y sí, es para Morricone. Una risa me inundó el cuerpo, mientras corría pensé que sería el procer del proceso de búsqueda de entradas, que tendría que urgar en mis habilidades dirigenciales para fundar la primera piedra de lo que sería la llave hacia el segundo concierto del maestro italiano en Chile. Nada más lejos que eso...al llegar ya habían unas 400 personas, una tras otra, hablámos de las 5:40 AM. A las 6:00 AM llegó mi amigo Sebastián Astroza, se supone llegaría con su hermano gemelo Alonso, pero no fue así, Morfeo le había parecido más atractivo que Morricone. Agradecí que llegara pronto, primero porque detrás mío sólo habían unas 10 personas que no se molestaron de dejarlo esperar a mi lado, segundo porque mis piernas al aire y el polerón mojado comenzaban a complicar mi resistencia a las heladas mañanas santiaguinas, reirme un rato alivianaría la espera.

Biblioteca de Santiago

2008-02-17T22:52:00.007-03:00

Hoy fui a la Biblioteca de Santiago, me compré un jugo en la máquina de la sala de literatura y llegué a un libro que buscaba hace tiempo, no me había propuesto encontrarlo así que lo tomé como diciendo "hey chico, te conozco". Se trata de Cuadernos de Lanzarote de José Saramago, no lo voy a comentar ahora por dos razones, principalmente porque acabo de empezarlo, segundo: ha citado en lo que llevo del libro demasiadas veces a In Nomine Dei, su cuarta obra de teatro, la que estoy leyendo ahora, y no quiero saber lo que el Saramago de bata y pantuflas piensa de él....al menos no aún. Porque eso es Cuadernos de Lanzarote, es leer a Saramago sin anestesia, recomiendo fuertemente haber leído Ensayo Sobre la Ceguera antes de tomar este libro, se la van a pasar bien. No hablaré más del libro porque quizás después me arrepienta de lo dicho.

La Biblioteca de Santiago es el lugar más democrático de nuestra capital, es también el espacio más cercano al primer mundo, es como cruzar un portal socio-político y hacer el ejercicio de imaginar que la vía chilena al socialismo funcionó, o al menos que la alegría vino, se quedó y no la desalojó nadie.

Dentro de la Biblioteca mi lugar favorito desde un principio fue la sección de Literatura, debo admitir que por ese entonces mi razón para quedarme ahí distaba de enorgullecerme: esta zona está conectada con una terraza, sí, esta maravillosa biblioteca te permite fumar mientras lees, mi primera impresión fue de júbilo completo, tenía a mi disposición una colección gigante de libros con olor a nuevo, una máquina de bebidas y además podía fumar, creo que en algún momento me pregunté si merecía tanto. Ahora que entré en razón y no fumo (bueno, casi nunca) poco voy a la terraza, ya sólo me quedo ahí porque los lomo celeste son mis favoritos (es el color del identificador de los libros de esta zona), buena colección y se actualiza con relativo dinamismo. Otras secciones muy recomendadas son la de prensa y referencia, la de audio y video (puedes ver películas) y la juvenil, esta última me gusta porque tienen los Ásterix.

Háganse socios de la biblioteca, necesitan:

-$ 3000 y $1000 si son estudiantes, eso lo pueden acreditar con el pase escolar (yo lo hice con la TUCH e igual me dejaron)
- comprobante de domicilio (una cuenta o el carné de conducir)
-si eres socio de bibliometro u otra biblioteca pública es gratis, si te haces socio de la biblioteca de santiago es gratis inscribirse en bibliometro.

Larga Historia de Amor/ Parte II

2007-12-28T21:19:00.004-03:00

Andrés planeó el escape rápido hace varios años, cada verano volvía al lugar con la esperanza de encontrar la estrategia perfecta. Las frustraciones se acumulaban, pues siempre pensaba en la tarea finalizada, las trampas de aquel paisaje eran de tal forma eficaces que aún habiendo realizado varios intentos por quedarse con algo de ellos, estos no hacían más que acumularse en escritos y fotos, hasta el momento no había conseguido llevarse de vuelta al nido tan sólo una experiencia humana permanente. Lamentablemente, Marcos estaba lejos de representar siquiera un atisbo de lo que tras tantos años se había vuelto una obsesión: encontrar una motivación que lo despertara por las mañanas con algo más que falsas esperanzas.

Me encantaría algún día transformar Chiloé en ese espacio permanente que todos tenemos.

Larga Historia de Amor/ Parte I

2007-12-23T22:02:00.002-03:00

-No iré a un psicólogo, ¿quién podría entender mejor que yo, que lidio conmigo desde siempre, la raíz de mis problemas?. De seguro había dejado de fumar hace poco porque evitaba los silencios con un nerviosismo asfixiante, -Tranquilo, que tengo tiempo antes que alguien vuelva por mí.

El camino desnudo, barroso e irregular no invitaba a continuar la marcha a pie, en lugar de eso ambos caminantes habían decidido albergarse en un paradero, al menos hasta que la lluvia se detuviera. A Marcos la idea comenzaba a desagradarle ante el monólogo perturbante, continuo y estúpido de Andrés. – Los psicólogos son como la peste, si no tuviera motivos más interesantes que me condujeran acá, me parecería suficiente la baja probabilidad de toparme con uno. –De acuerdo, mira, lo siento, tampoco me interesó ese tema de conversación, ¿No crees que con esa verborrea tuya no hay tiempo para el descanso?, ¿No te gustaría tan solo apreciar el paisaje?. A Andrés ese comentario terminó por hacerlo callar, en un principio Marcos se sintió feliz de haberlo conseguido, pero tras varios minutos durante los cuales se dedicó a mirar el horizonte y revisar en sus pensamientos las acciones que debería seguir durante las próximas horas, le pareció que quizás Andrés podría tener algo interesante que decir, después de todo este no era un lugar que visitara mucha gente, alguna historia habría de contar. –¿Cómo supiste de San Juan, Andrés? –Me lo recomendó mi psicólogo, ¿sabes?, Me parece que está funcionando. Marcos rió, pese a las amarguras que le atormentaban.

Artefactos de Vigilia

2007-09-02T00:10:00.001-04:00

Varias veces sonaba, lo programaba para que incluso gritara todo el día de ser necesario. El procedimiento para desactivarlo era complejo y requería que el operario mantuviese altos niveles de concentración mientras seguía los pasos del manual. El apunte se mantenía en el cajón del velador, el mismo que vibraba con cada sonido.
Cuando Mariano despertó el artefacto manoseó sus tímpanos, los apretó con rabia luego. No supo que hacer, despertó muy cansado para intentar una contraofensiva, pero no podía dejar de lado los insultos que le propinaba tan temprano en la madrugada. Pensó en el manual, pero sabía que el procedimiento tomaba tiempo, quizás más de una hora. Desesperó, sentía que su cabeza explotaba, pensó en lo peor. El gato seguía en la ventana, Mariano lo observó con lástima, el gato lo miraba de igual forma.

Donc, déjà walking around

2006-08-08T21:35:00.000-04:00

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

"Walking Around", Pablo Neruda

Modelo para Armar

2006-07-26T19:46:00.000-04:00

"Cuando alguien murió, un impasible me dijo: -En casos así no me dejo ganar; me refugio en seguida en la metafísica. -Se ve que el muerto no era tu amante- le contesté"

"Te matan una vida como las que te han matado, y a la mierda el universo. El ego se planta solo, un ojo devorando el mundo, sin verlo"

-Diario de Andrés Fava

La proporción universal no existe, la vida como un modelo, así lo entiendo, compartimentado agrego, discreto, pequeñas cajas con cuadratura pefecta en su interior, pero relativas unas con otras, el problema de la simultaneidad.

Breve Historia de Amor

2006-07-13T22:44:00.000-04:00

Cuando Mariano despertó sentía que el trabajo había finalizado, se levantó, tomó una ducha, se lavó los dientes, cogió el libro del velador y se acostó en su cama nuevamente sintiendo el placer de la tarea realizada. A las pocas páginas el sueño lo hizo concluir la lectura y dejar las historias de vuelta en el velador, apagó la luz, se acomodó de costado y cerró los ojos, el cansancio hizo el resto.
A la mañana siguiente un maullido lo despertó, trás la ventana el gato llamaba su atención deslizando su pata en el vidrio. Mariano se levantó, giró el cerrojo y empujó su cuerpo sobre el marco de la ventana, con los pies en el tejado acercó el gato a su pecho y se sentó junto a él.
El gato tenía sueño, Mariano también, juntos reposaron a la intemperie mientras la lluvia escurría sus lágrimas.

María Alicia Faundes

2006-06-01T01:03:00.000-04:00

"Si es para tí importante la voz de tu corazón, la vida no es inútil"

Hasta siempre Abu

Mi abuela era buena encumbrando volantines...

XXIII

2006-02-06T12:23:00.000-03:00

-¡Buenos días! -dijo el principito.
-¡Buenos días! -respondió el comerciante.
Era un comerciante de píldoras perfeccionadas que quitan la sed. Se toma una por semana y ya no se siente ganas de beber.
-¿Por qué vendes eso? -preguntó el principito.
-Porque con esto se economiza mucho tiempo. Según el cálculo hecho por los expertos, se ahorran cincuenta y tres minutos cada semana.
-¿Y qué se hace con esos cincuenta y tres minutos?
-Lo que cada uno quiere...
-Si yo dispusiera de cincuenta y tres minutos -pensó el principito- me iría a la fuente con toda tranquilidad.

Es definitivo, sólo con el corazón se puede ver bien; l'essentiel est invisible pour les yeux, lo que más embellece al desierto es el pozo que oculta en algún sitio, y una reciente relectura de El Principito me trajo de alas de una bandada de pájaros la confirmación. En tan solo unos días más estaré lejos de aquí, vaya forma de saber, que aún quiere llover sobre mojado. El sur tiene más pozos de agua que granos de arena.

Hoy visité a mi abuela, habíamos conversado con anterioridad sobre la muerte. Ella me dice que quiere la muerte, yo ante la terrible enfermedad que la aqueja nunca he podido quitarle categóricamente ese tema de la cabeza. Sólo le recuerdo lo mucho que me hace falta, le hablo de sus nietos menores, ellos deben saber quién fue su abuela, esa abuela que yo siempre he admirado. Mi abuela sufre de esclerosis múltiple desde los cuarenta años, el próximo 10 de abril cumplirá 69 años, son casi treinta inviernos luchando contra un lento proceso que inmoviliza su cuerpo día a día, que hoy sólo le permite hablar en susurros, que debilitaron sus extremidades al grado de perder absoluta funcionalidad. La última gran pena fue la imposibilidad de que su fino cuello soportara el peso de su cabeza, no puede leer ahora, leer que fue su eterno consuelo, leer que la mantenía con vida.

Hoy visité a mi abuela e intrusié en su colección de libros, encontré "Relatos Completos" de Edgard Alan Poe, en su primera página una dedicatoria saltaba a la vista "Si es importante para tí la voz de tu corazón, la vida no es inútil" -firmaba mi difunto abuelo-, "A María Alicia", mi abuela, el texto databa del año 1961, pocos después del nacimiento de mi madre. Corrí hasta su pieza y le susurré "Si es importante para tí la voz de tu corazón, la vida no es inútil", "Qué bonito" -dijo mi abuela sin mucho interés- "Te lo escribió el abuelo" -ella me miró fíjamente con sus hermosos ojos- "Si es importante para tí la voz de tu corazón, la vida no es inútil" -continué- "A María Alicia, 6 de junio de 1961". Mi abuela estalló en llanto, yo ya lloraba mientras leí por última vez la frase con voz alta e intención: -"Si es importante para tí la voz de tu corazón, la vida no es inútil".

El jueves parto hacia el sur, aún no conozco con certeza mi itinerario. Martín parte ese miso día a Austria, irá a hacer un semestre de Geofísica a la Universidad de Viena. Hoy hablé con mi hermana, aprobó su primer exámen de admisión, voz. La próxima vez que escriba probablemente este fuera de Santiago, mañana pienso visitar nuevamente a mi abuela, quedaron cosas en el tintero.

En la foto, Virgilio Schiappacasse, mi abuelo. Puedes visitar esta página dedicada a su memoria.

Cambio y Fuera

Fé y Razón

2006-02-04T01:18:00.000-03:00

La voz de la ejecutiva de cuentas era decidora, no había tenido un buen día y pretendía hacérmelo notar a punta de lastímeras formas "debe firmar aquí", "aquí también", "uy!, qué dolor de cab.... sí, acá también, y aquí". Por mi parte, no tenía la menor idea de qué estaba firmando, solo seguía sus instrucciones exagerando en mis modos lo poco que me interesaba su estado de ánimo. Caminaba por barrios desconocidos, calles con sonoridad que nunca mis pies habían pisado, matucana, mapocho, bulnes, balmaceda, me detuve en el parque de los reyes, mis sudadas manos me forzaron a reparar en el tibio lomo de libro que sujetaban, "creo que he caminado mucho", me senté a leer a los pies de ese árbol. Mohandas, un hinduísta ortodoxo poco podía hacer por mantener la paz en India, la fragmentación era inminente, antes de preocuparse por la convivencia indú-mahometana debía vencer sus propios fantasmas. El calor era sofocante, desabotoné mi camisa naranja, esa que me trajiste de Brasil, me levanté "je m'elève, tu est déjà chez moi?", reprimí el recuerdo, sólo caminé por el parque, sin rumbo. Te recuerdo mientras camino, la arena se introduce en mis sandalias infantiles, maldigo al antiguo alcalde de la comuna, cambio mi trayecto, atravieso un puente, "eh!, filósofo", mientras doy la media vuelta recuerdo al tipo que segundos antes se me había atravesado en sentido contrario, no podía ser otro, esos personajes con pinta de profesores de religión de colegio, bajos, algo gordos, rostro de nerd, lentes ovalados claros:

- "Te conozco?", pregunto
- "De dónde eres?, no eres chileno tú", esa pregunta...
- "Sí, claro que soy chileno"
- "Eres filósofo?"
- "No"
- "Vamos, acompáñeme que acabo de comprar estos melones, vivo aquí a dos cuadras"

Doy media vuelta y conversamos:

TeologíaMoralCristianaAmorOcupacionesaRarasMasturbaciónFilosofíacontraTeologíaEncíclicaFéyRazónAzarFísicaGeologíaMatemáticaAplicadaDerechoTeatroMujeresMujeresTrabajoMunicipioUdiCornejoJaimeGuzmánManuelContrerasArturoJorgeyArturoHijoAlessandriAugustoPinochetDuchaMelonesConcertaciónBacheletIzquierdaExtraparlamentaria, "Bueno, ya debor irme", un gusto.

Quiero encontrarme contigo al doblar una esquina
recorro tu universo en mi asteroide
Quiero reconocerte en la multitud

Cambio y Fuera

Rápido Plan de Escape

2006-02-02T01:51:00.000-03:00

Comencemos por acordar qué estamos buscando, si bien podemos entender el universo como una intersección de planos cartesianos ortogonales definiendo en esta una distancia tal que esta es nula solo si nos sembramos en el mismo punto escogido como referencia inmóvil, deberemos relativizar ciertos aspectos que nos ayudarán a sentirnos realmente escapados de este espacio físico que nos incomoda. No es para nadie un misterio notar que luego de discutir con los padres no es suficiente alejarse una distancia infinitesimal para sentirse zafados de una situación desagradable, digamos que, al menos, deberemos dirigirnos al espacio cerrado más cercano al original, o en el caso de encontrarnos al aire libre, lo suficiente para que no logremos escucharnos, olernos o incluso vernos.

En lo siguiente, trataremos un caso de "intención de escape" mayor, definamos una graduación para este sentimiento mediante el cual dotaremos de grado 0 al deseo de apartar la mirada del individuo desagradable y con el grado 10 a las intenciones suicidas. Digamos entonces que nos situamos en el grado 6 -Dígase del individuo cuya "intención de escape" sea tal que la duración del escapismo se sitúe entre una semana y un mes, periodo dentro del cual premeditadamente se niege a la comunicación indirecta inclusive, con aquello de lo que escapa.

El objetivo último por lo tanto es satisfacer una "intención de escape", esto se logra en plenitud una vez que el individuo regresa de su estado físico y psicológico inicial, llamemos a esto "punto 0", y aceptemos que aunque el escape es por tanto un fenómeno mediante el cual regresamos siempre al estado inicial, necesitaremos de un gasto energético para realizarlo. Esto tiene que ver con la ganancia de experiencias y con una serie de pequeños trabajos no conservativos que durante la travesía deberán ser realizados. Para mayor comprensión léa "Escape y Estado de las Personas".

Necesitaremos entonces de un "medium energético" material, aceptado popularmente tanto en el lugar escogido para el escape como en el trayecto que convengamos para alcanzarlo. En la totalidad de los países occidentales el medium óptimo es el dinero, varía su nombre y cambio dependiendo del lugar donde nos encontremos. Intentemos luego la adquisición de este medium en razón suficiente para saciar los tiempos y condiciones escogidas para el escape.

Para ejemplificar los datos aquí expuestos, buscando claro la mejor comprensión del "Plan de Escape Rápido" conoceremos una experiencia particularmente didáctica.

Chiloé, Isla Querida

Al parecer mi viaje esta tomando forma, pronto reuniré el dinero suficiente para dejar atrás el astìo capitalino. Mi plan de viaje se los relataré a medida que los pasos se vayan concretando, por el momento algunas fotos de lugares con los que espero volver a encontrarme.

Cambio y Fuera

Arikitai

2006-02-01T19:02:00.000-03:00

Tengo 4 hermanos, ella, la única, se va a Buenos Aires. Quizás no la vea sino dentro de un buen tiempo, buscará un cupo en la UBA, quiere estudiar Teatro. Ella estaba actualmente estudiando Sociología, penúltimo año, una realidad, ahora parte en búsqueda de una nueva. Su nombre es Arikitai, veamos un diccionario Español-Pascuense:

Ariki: Reina + Tai: Mar

Una inveción de mis padres, podremos decir que gracias a este nombramiento original mi hermana es una persona tanto en escencia como en el papel única e irrepetible.

Y se va, Hoy va a buscar un camino propio, lejos del cordón umbilical que creo nunca la dejó tranquila, le deseo la mejor de las suertes, éxito absoluto, no hace mucho tiempo que yo me buscaba un destino similar, lástima que nada de ello resultara.

Fue un largo sueño, en junio del próximo año continuaría estudios de ingeniería en la Ecole Central de Paris (www.ecp.fr), grandes expectativas, 6 meses de planes se esfumaron en una conversación telefónica que no duró más de un minuto:

- "Aló, William, Hola, Cómo estás?, discúlpame la hora, es sólo que supe que los resultados de la postulación ya habían llegado a tus manos, y..."
-"Sí Lautaro, así es, llegaron el Lunes... Vaya, la Consuelo debe haber estado intentando contactarte, porque.... sí, bueno, la verdad es que no, no fue posible"
-"Uff!, sí, bueno, yo ya lo presentía.... sí, claro.... para otra vez será, sí, claro, no hay problema"
-" A mi me sorprendió, tú sabes, eras mi candidato"
-"Yo lo sé, muchas gracias William, sí, todo bien, cuidate, nos vemos"
-"Tú también, arriba el ánimo"
-"Claro, gracias, Adios"

Luego vino el llanto, estaba solo en la playa, aún con mi madre y mis hermanos menores, yo, personalmente, estaba solo esa noche.

Ahora debo replantearme este nuevo año, qué hare?, creo que le daré una nueva oportunidad a la Licenciatura en Física.

Cambio y Fuera

¡Baila Oveja Baila!

2006-02-01T03:28:00.000-03:00

La oveja se mueve al ritmo de la música basura
la música descubre en ella nuevas comisuras
su balido despierta en los oyentes
más de una razón para disfrutar de su carne
que ahora conmueve mi alma al saber
de las aptitudes que en ella florecen para el baile

1, 2, 3 muévete oveja, muévete ya!

2, 3, 4 vamos oveja, vamos oveja!

"A mi me gusta ver, la delicadeza con que las ovejas mueven la cabeza"

Con este lúdico escrito comienzo a escribir mi primer blog, necesito una terapia basada en el libertinaje comunicacional, en la catársis como método de convencimiento de la propia existencia.

Las ovejas tenían algún simbolismo ese verano en la hacienda Rupanco, son ya 2 años desde ese viaje que emprendímos con mi viejo compañero Nicolás Jara, a él esta primera entrada.

"Ayer llegamos a Hornopirén en la camioneta del tío Lautaro y nos encaminamos hacia Chaqueihua, donde nos acentamos en un camping pulento llamado "La rueda de Agua". El lugar ha sido del todo muy apasible, en parte porque la única juventud existente son una tropa de fanáticos que se pasean con un chupete en la boca y una bolsa de limones en la cabeza. Ahora intentaremos cruzar a pie el Parque Nacional Hornopirén para llegar a Puelo"

Chaqueihua Viernes 6 de Febrero de 2004
extracto de la Bitácora de aquel viaje al sur.

Me pareció bueno comenzar contando algo acerca de ese viaje, !anhelo tanto uno así ahora!, cada cierto tiempo necesito de esa sensación de desprendimiento semejante a la muerte, dejar de ser yo por unas cuantas semanas. Si acaso uno pudiese dormir por ese tiempo quizás no saldríamos de vacaciones, ¡Qué es el sueño más que la muerte remediable!. Las vacaciones son un poco eso, dejar de ser uno mismo, morir por un par de semanas, morir remediablemente, sin culpas ni sepulturas. No es que estando de vacaciones uno se olvide de sus principios, su historia, su moral y sus amores, lo importante es olvidar sus propias circunstancias, las circunstancias que lo moldean a uno a ser de esa manera coloquial, cotidiana, de todos los días.

Cambio y Fuera